La red single gratuita de Cadiz
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" SOY UN HOMBRE QUE AÚN CREE..."
Soy un hombre que aún cree que la pasión son los viajes del corazón. Como nadie sabe cuanto es nuestro futuro, no está de más, por si va llegando, preservarse un lugar frente al mar, con libros de poesía, una pequeña fogata donde asar pescado, un mar transitado de melancolía, pero también de esperanza,y la compañía de un ser amado...
Nunca muere un amor, muere un amor equivocado. Al igual que existen naufragios pero el fondo del mar sigue siendo de una belleza indescriptible...
Hermoso y puro como el sencillo amor del cartero de Neruda por su bellisima Beatrice...
Como la narracion de la tristeza en las letras de las canciones de Jacques Brel: " Yo te ofreceré perlas de la lluvia, y cubriré tu cuerpo de oro y de luz..."
Como el insondable y eterno sentimiento de "el amor en los tiempos del cólera..." de García Márquez
Como los sensuales cuerpos y los rostros afilados como llamas de fuego, pintados por Modigliani...
Como el brillo de las ventanas al atardecer paseando por las calles de Praga...
Como una piedra rodante, como un " I'am your man" del viejo Cohen...
Como Chaplin o Buster Keaton , queriendo humanizar, un siglo de barbarie,
Como las flores que se marchitan porque su deber es marchitarse, puesto que han vivido..
Como la mirada de Juliette Binoche en los amantes del Ponte-Neuf
Como sentarse en una ladera de Santorini, comiendo un racimo de uvas, contemplando el plateado Egeo...
Mi forma de de vivir, es proxima a ti?. te sientes concernida en esta aventura inexplicada y acaso inexplicable
para mayor misterio que es la vida....?
Espero saber de ti....poder conocernos y comer sardinas asadas, manchando de grasa las paginas de los poemas de Cesare Pavese
Saber esperar es una filosofía, saber esperarte es un arte, saber reconocerte, una llama interior que no se extingue..
Hoy estoy de pie, frente al océano, y hay tanto espacio ante mi, tanto cielo, tanto mar
y mi corazón y mi alma están tan abiertos....
(Juan Manuel Miranda)
SOLO CIELO. SOLO FUEGO
Empezad por despojar mi alma.
Dejadla seca y blanca.
Nadie pugnará en la lucha.
Tomadme ancho y claro.
Vaciadme desde dentro.
Caminad por mis ansias.
Saciaros poco a poco.
Yo siempre. Yo eterno.
Yo efímero. Yo yerto.
Nunca transitoria vanidad.
Sólo cielo. Sólo fuego.
(Juanma Miranda)
ES DOMINGO....
Es domingo.Cuando me levanté esta mañana, bien temprano, el sol aparecía, como es su obligación, por el este. Se comenzaba a elevar como un disco naranja y brillante. Y a su alrededor, se difuminaba una neblinosa calima matutina,compuesta por colores pasteles, celestes, rosas, púrpuras, carmesíes...La mar, está tranquila, hermosa, complacida y complaciente, como una amada mujer, dormida.
Describir, adjetivar al océano, es imposible. Es tan infinita, tan inabarcable, tan inmensa es esta mar, y
me siento tan pequeño a su lado.Tomé una naranja, la pelé. las mondas que iba recortando, las iba depositando en un pequeño cuenco de barro, en la mesita de la terraza que da al mar, junto a una caracola, llegada acaso de lejanos rincones marinos, quizás de la otra punta de este gran mundo en el que vivimos. Del océano índico, quizás, tal vez del golfo de Mexico, es posible que llegara desde la gran barrera de coral de Australia. Quien sabe...
En mis labios, los gajos de naranja, ardían, y su sabor agreste, al cruzar mi paladar, mi garganta, me producía un instante de placer, y un sabor que permanecía unos segundos en mi boca,hasta perderse.
Es domingo, domingo y temprano. El silencio es absoluto a mi alrededor. Las gruas del puerto, permanecen inmóviles.En las avenidas de mi ciudad, Cádiz, apenas unos automóviles madrugadores, o quizás,nocturnos y de recogida, rompen el silencio casi de cripta o de templo sagrado de este instante. Varias gaviotas de panza blanca y lomo gris, vuelan muy alto rozando el límite impreciso entre el cielo y la tierra. Lanzan unos graznidos, agudos y potentes. Planean en un picado vertical, hasta enderezar su vuelo a pocos metros de mis ojos.
Existe en el mundo, en la vida, en un domingo, a esta hora, una cierta sensación de tregua, de pacto de silencio,de deseos de no enturbiar la calma del vecino, la paz del universo, el estado tranquilo y sereno de las cosas. Es como si anduviésemos, despacio, de puntilla, en un pasillo de la vida cubierto de cristales rotos. Sin querer hacer ruido al crepitar nuestros pies contra los vidrios, con la prudencia necesaria, para que no mane la sangre....Quizás sólo en este momento, la vida se acuna en los labios de un reloj parado, detenido, congelado en el tiempo.Las pequeñas cosas, y los grandes recuerdos arriban a nuestra memoria. Nuestros seres queridos, que ya no habitan el mundo, el sabor de estos gajos de naranja sobre mi lengua, el aire ligero y la atmósfera benéfica de esta tranquila mañana de domingo.
Luego más de media mañana, saldré a la calle. Quizás me acerque al antiguo mercadillo de la plaza del Mercado, ahora dispuesto frente a parque genovés, y frente al mismo océano, que yo contemplo en estos momentos. Luego, al mediodía, tras deambular por el entremado de calles del centro de Cádiz. tomaré una cerveza con algunos amigos. Y una tapa, unas gambas con gabardina, o una ensaladilla; cuando los gritos de los niños, la gaviotas que vuelan a ras de tierra, hayan tomado ya posesión de las plazas y las calles.
Pero ahora, en este inmovil momento, parado en el tiempo,sólo pienso en respirar, muy hondo, en dirigir mis pupilas, hacia el instante, y hacia el lugar exacto del amanecer. Y sentir, como mi corazón sigue latiendo. Un golpe tras otro golpe sobre mi pecho.Una sangre que corre serena por mis venas. Un pensamiento calmado, como el sueño de un niño.Saberme transitorio ocupante de mi cuerpo.Perecedero habitante de la vida. Y con ello, con la certeza absoluta con el tiempo de mi olvido,por el mundo, por la vida, por mis amigos, incluso por los que más me quieren, llega el silencio de la verdad eterna.
Es domingo, y cuando yo ya no esté aquí para mirarlo, ni mis ojos contemplen este mar, ni respire este olor a maresía, seguirá el día manando,seguirán las gaviotas graznando,seguirán los peces sus viajes profundos, seguirá la mar tan infinita, seguirá la tibia luz dorada del sol naciendo. Y seguirán las aves en el azul de este cielo volando....
(Juanma Miranda)
NO HAY FOTOS DE DIOS EN INTERNET. SOLO HAY BONITOS PAISAJES...
¿ ESTA DIOS, DETRÁS DE ESA LUZ...? "
Al final de los tiempos....
Hemingway, el gran león
de los novelistas
de la generación perdida,
se levantó una mañana
muy temprano,
tomó su escopeta
de dos cañones,
la cargó con dos cartuchos.
Salió a la nieve.
Lindaba la noche con el día
en la batalla…
Publicado el mayo 9, 2012 a las 5:00pm — 10 comentarios
Diario de dos insomnes.
Tú Cuerpo de luz.
Tu boca un heliotropo azul.
Mi pulso, siete lenguas
De fuego en tus latidos.
Cabeza, lengua, sexo,
Vaso vacío con una estrella
Silenciosa y dormida.
Somos rituales del sacrificio
Oscilante de los sueños.
Deambulamos…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 9:38pm — 1 comentario
Las gotas tililan con el viento frío de la noche. Algunas se han helado. La Primera nevada ha llegado. Y me ha pillado sin
fuego en el hogar. Debí de haber cortado leña. Debí de haber cortado leña hacia el final del verano. Pero uno nunca se espera el otoño
adelantado. Una noche, te…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 1:11am — 1 comentario
Me gusta elegir con calma los filetes, el pescado y la pasta en el supermercado. Sobre todo cuando los calientes rayos de abril, hacen a las mujeres cubrirse con leves ropas, señalando sus pechos y sus nalgas. Y Poe, con su cuervo adyecto de la delación, desdeña la luz del mediodía. Busco naranjas y frutos…
ContinuarPublicado el marzo 8, 2012 a las 1:00am
En la cultura china hay una hermosa leyenda sobre el corazón perdido en la inmensidad del abandono. Dicen que a un corazón que se rompe y se desgaja en mil pedazos por un amor no correspondido y sangra por ese dolor, hay que colocarle una piedra de jade sobre el pecho, en la situación exacta de dicho corazón.…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 1:00am
Había una mujer, la conocí en una reunión casual, que me explicaba su situación.
Merodeaba, nerviosa y confusa, daba vueltas alrededor de la jaula que ella misma
se había construido, como una pantera de un zoológico de no demasiada categoría,
un zoológico de suburbios donde los obreros de la…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 1:00am
Caminaba y caminaba por aquella vía de tren que no llevaba a ninguna parte. El agua se me había acabado hace una semana, y…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 12:30am
Me despertó durante la noche una suave lluvia, dulce como la mano de una amante. La lluvía caía como ampos de nieve cálida sobre el ceniciento mundo. Me enderezé para avivar el fuego, este fuego que penosamente me calentaba en las heladas madrugadas y en las frías mañanas…
Publicado el marzo 8, 2012 a las 12:30am
Tienes un gusto excelente, en cuanto a literatura se refiere, claro, y dando por supuesto que hayas leido algunos de esos autores. El inciso sobre Rimbaud me hizo recordar, una de las obra más selecta que haya leido, la de " Une saison en enfer " que me cautivo y con la que, como punto nostalgico, me sigo recreando.
Un saludo cordial.
POETAS Y MALDITOS
Baudelaire, Rimbaud, Verlaine y Mallarmé son cuatro de los principales representantes del Simbolismo, un movimiento que renovó la lírica en Francia a finales del siglo XIX. Los autores simbolistas, que utilizaban el verso libre, fueron también los primeros artistas decadentes y bohemios, tal y como concebimos estos términos actualmente. Entre todos ellos destaca por su genio Jean Arthur Rimbaud, que escribió lo mejor de su obra antes de cumplir los 20 año
En torno a 1870 surgió en Francia un movimiento literario conocido como Simbolismo. El nombre viene de la tendencia de sus poetas a expresar la realidad a través de símbolos. Se oponían así a una corriente inmediatamente anterior, llamada Parnasianismo, que propugnaba la vuelta a las formas clásicas.
Por el contrario, el Simbolismo introdujo un aspecto totalmente revolucionario: el verso libre. Los poetas dejaban así de estar sujetos a las normas de la métrica; estaban más interesados en percibir la realidad a través de los sentidos y en transformarla en poemas llenos de símbolos, sugerencias y resonancias musicales.
La gran figura de este movimiento fue Charles Baudelaire, que precedió a un grupo de brillantes poetas: Verlaine, Rimbaud, Mallarmé, Tristán Corbière, Jules Laforgue y Charles Cros. Con ellos nació también el mito del artista bohemio, decadente y profundamente crítico con la sociedad de su tiempo. O, en otras palabras, los poetas malditos.
Esta expresión, que suena a etiqueta puesta por los libros de texto, fue en realidad inventada por Paul Verlaine quien, en 1884, publicó una serie de semblanzas biográficas de un grupo de poetas simbolistas y la tituló Los poetas malditos.
De todos ellos, sin duda la figura más llamativa es la de Jean Arthur Rimbaud, que parece aunar todos los tópicos del artista genial: adolescente rebelde, poeta visionario, marginado social... Rimbaud vivió sólo 37 años, pero lo hizo intensamente.
A los 20 años ya había escrito lo mejor de su obra; después, compaginó la literatura con una interminable sucesión de viajes. En sus últimos años vivió en África, donde se ganó la vida como traficante de armas. Un tumor en la pierna le obligó a volver a Francia, donde murió poco después.

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